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Você confia demais nas pessoas!
Tinha um mau habito terrível no trato com os cavalheiros. Aliás, tinha um mal hábito terrível no trato com qualquer pessoa. A ponto de ser chamada de ingênua por toda a gente: "Você confia demais nas pessoas!" diziam, dos mais velhos aos mais moços. Ledo engano. Confiava sim, fazer o que? Era assim, como desviar da essência que a fazia única, como cada um de nós?
Mas havia um método, com os cavalheiros, assim como com todo o resto, tratava-os assim: Ao conhecer alguém, dava-lhe cem por cento dos créditos, cem por cento da atenção, cem por cento de sua confiança, cem por cento de seus ouvidos atentos e de seus olhos abertos. Há melhor maneira de conhecer alguém?
Tudo o que lhe diziam, era automaticamente considerado uma verdade. Aceito sem filtro, e introjetado, como se verdade fosse. Essa pessoa é assim. Segundo ela mesma. Há melhor referência? "Você confia demais nas pessoas!" repetiam. Fazer o que, elas lhe contavam a sua história, falavam, falavem, e ela os ouvia atentamente. Para ela, eram as melhores pessoas do mundo. E as recebia em seu mundo de braços abertos. Amava pessoas. E como são amáveis, as pessoas! Não são?
Pintavam de si os melhores quadros, transmitiam o que de melhor tinham para dar. Havia pessoas com palavras doces feito mel, outras nem tanto, outras que já mostravam desde o início um ríspido tratar, sem palavras rebuscadas, sem o mesmo tato no falar. Ouvia a todas com igual atenção dando a elas todas, o benefício do tempo. Com o passar do tempo, as palavras começavam a distoar de algumas atitudes. E formavam-se algusn tipos em particular. Havia as de fino falar, cujas palavras eram doces, e seus gestos idem, mesmo passando o tempo, e essas eram amadas e seriam amadas para sempre, mesmo que chegasse um momento em que fosse preciso seriamente falar, falariam com o som do amor em suas vozes, pois eram amor e para elas, havia guradao o altar dos sábios, os que sabiam viver, os que usaram o tempo em favor da paz. Havia o grupo dos de rude tratar, mas cujas atitudes revelavam imenso amor e carinho, uma honradez, um caráter, inabaláveis. Amavam, mas não sabiam falar. A esses, reservava o lugar dos cavaleiros. Nobres de espírito, rudes no tratar, usaram seu tempo para a defesa do bem, mas ainda lhe restava aprender a pacificar a alma, aprender o perdão e sábio ficar.
E havia os tristes, cujas palavras doces iam aos poucos, tornando-se amargas pela falta do que subsidia o bem, o amor. Essas, infantis ainda em suas almas, perdiam-se no tempo, atropelavam-se com a dicotomia do que queriam ser e do que realmente eram. Seus discursos lindos, encontravam-se em frangalhos ante o paredão do tempo que exige mais que palavras bonitas, exige atos de fé. Iam esfacelando-se pelo caminho. Perdiam-se na própria inconcistência, subdividiam-se em uma infinidade de categorias inferiores: os invejosos, os interesseiros, os fofoqueiros, os maledicentes, os caluniosos, os vingativos e toda uma gama de seres, a quem reservava o espaço de irmãos.
Não sendo ainda nobre como um cavaleiro ou pacificada como um sábio e sabendo-se imperfeita como eles, reconhecia-os como companheiros de jornada, capengas iguais a ela, que careciam de atenção e zelo. No entanto, assustada com o ferir constante, não lhes confiaria mais a espada desembainhada sobre o seu pescoço. O tempo, e não ela, retirou-lhes os créditos, e agora cabia a eles, galgar novamente os degraus ascententes que lhes levariam de volta ao posto de cavaleiros honrados e quem sabe um dia, de sábios.
Seguiria com eles, esse caminho também era o seu, num confiar desconfiado de todos os dias. Descobria enfim, uma forma democratica e leal de confiar em todos, dando a cada um, a faixa que mereciam em seu coração, e deixand que eles mesmos, ocupassem seus espaços, de acordo, não apenas com as suas palavras, mas com o seu próprio coração. Tempo e atenção, essas são as chaves. Quer conhecer alguém? Dê-lhe tempo e atenção.
Por Cris Vaccarezza
O jardim
Era domingo de manhã. E só por ser manhã de domingo, já era uma alegria. Mas o cenário se coloria dos tons diversos de verde nas folhas que ondulavam com o vento, vários matizes de rosa, lilás e branco espalhado por pétalas sortidas nas várias flores.
Havia também, sutis nuances vermelhas e alaranjadas nas penas dos pássaros que livres, chegavam e partiam, e a mescla de preto e amarelo de uma borboleta monarca que agitava suas asas de flor em flor, por ali. Estava diante do típico cenário da primavera.
Mesmo com o insistente ruído da cidade, divisava claramente um choro de criança aqui, uma conversa de adultos ali, um bater de tambores acolá, mas procurava focar os ouvidos no gorjear dos passarinhos e no som que o vento fazia, ao passar por entre as folhas ou fazer vibrar harmonicamente, os bambus de um mensageiro dos ventos. O som da paz casava-se perfeitamente, com o som de uma balada antiga, vinda de alguma vitrola em algum lugar perto.
Toda manhã de domingo era assim. Quando o sol saia, sentava-se à sombra da varanda e observava os cãezinhos em sua ode à liberdade, fazerem festa por ali. Tirou uma foto, na esperança de eternizar aquele momento de paz, de compartilhar aquela sensação de leveza e alegria com quem mais vibrasse na mesma sintonia.
Havia também, sutis nuances vermelhas e alaranjadas nas penas dos pássaros que livres, chegavam e partiam, e a mescla de preto e amarelo de uma borboleta monarca que agitava suas asas de flor em flor, por ali. Estava diante do típico cenário da primavera.
Mesmo com o insistente ruído da cidade, divisava claramente um choro de criança aqui, uma conversa de adultos ali, um bater de tambores acolá, mas procurava focar os ouvidos no gorjear dos passarinhos e no som que o vento fazia, ao passar por entre as folhas ou fazer vibrar harmonicamente, os bambus de um mensageiro dos ventos. O som da paz casava-se perfeitamente, com o som de uma balada antiga, vinda de alguma vitrola em algum lugar perto.
Toda manhã de domingo era assim. Quando o sol saia, sentava-se à sombra da varanda e observava os cãezinhos em sua ode à liberdade, fazerem festa por ali. Tirou uma foto, na esperança de eternizar aquele momento de paz, de compartilhar aquela sensação de leveza e alegria com quem mais vibrasse na mesma sintonia.
De seu cantinho, entretida na leitura, podia ver sem ser vista pelos que passavam. E via pessoas irem e virem no seu passar diário, imersos na rotina. Alguns passavam e sorriam, outros apontavam lá pra dentro, indicando ao filho um passarinho que ciscava ou um beija-flor atraído pela euforia das flores. Tinha a impressão de que as pessoas se sentiriam mais felizes como ela, com a observação daquele cantinho de paz.
Naquele momento, observou um casal que passava, e surpreendeu-se com o comentário da jovem, que à distancia, lhe pareceu feliz, mas depois de ouvi-la, não mais. Depois de olhar de soslaio para o jardim por onde passava, a moça comentou com o companheiro:
-Mas que jardim sujo!
Sujo, pensou. Teria ouvido bem? Sim, ela dissera sujo. Mas em relação a que? Não que lhe importasse a opinião da jovem, mas de qualquer maneira, se pôs a procurar sem encontrar sujeira alguma.
Havia sim, algumas folhas secas espalhadas no gramado. Mas folhas vem e vão, caem. É da natureza. Uma vez desprezadas, no chão, viram adubo para o verde novo. E daí? Quem não tem folhas secas, simplesmente não viveu uma primavera ou um outono sequer. Ficou presa no gelo do inverno.
Havia também dois ou três sacos plásticos de salgadinho, desses que crianças desavisadas, provavelmente descartaram pela rua em frente, e o vento se encarregou de depositar no gramado. Devia ser a isso que a jovem se referia. Levantou-se, e recolheu os sacos plásticos. Nem tinha se dado conta deles.
Por fim, estava agradecida à jovem pelo comentário que lhe fez recolher o que poderia mesmo se tornar um empecilho ao ciclo da natureza. Mas ficou a cismar por ela. Tão jovem... Meu Deus! Por que alguém, diante de um cenário desses, deixou de ver a beleza das flores, o canto dos pássaros, a alegria dos cães, o passar do tempo representado pelas folhas secas, e foi ater-se ao lixo trazido pelo vento?
Concluiu que infelizmente, há pessoas assim. Diante da maior beleza, não é capaz de desfrutá-la, de tão concentrada que está, no lixo que o vento traz para os cantos da vida da gente.
Por Cris Vaccarezza
Falta de juízo
Tanto tempo tiveste para repensar atitudes... Por quanto tempo esperei que, tocado pela mão da razão, ou pelos apelos do meu, ou do seu coração, você voltasse pela mesma porta que deixei aberta a seu pedido... Perdoando a sua falta de juízo, a sua imaturidade juvenil. Por tanto tempo fui, absolutamente e irremediavelmente sua?
Por quantas madrugadas, a porta esteve aberta? Dormiu e amanheceu aberta, enquanto meu corpo insone, vigiava a rua à espera de você? Quantas vezes ansiei por sua chegada e exultei de felicidade com sua visita de beija flor, para logo depois, conformar-me em meu silêncio, com a sua partida? "Sou do mundo, Maria!" Você dizia pra mim.
Quantas vezes quis, eu mesma, ser também do mundo assim, e no desespero, cheguei a me entregar à raiva, ao despeito e ao rancor. Mas o tempo é senhor de todas as mágoas, e aos poucos, me fez compreender sua escolha. Você era do mundo. Concordava em silêncio: És livre! Foi assim que foste feito. É assim que serás! E eu te amava mesmo assim. Perdoa, Pai, é falta de juízo!
Resignada com a minha estrela ruim, por quanto tempo vivi de incerteza, e aceitei dividir seu amor, parcelado por aí, na busca de cada um dos fragmentos em que meu coração se partiu com a sua partida. Quantas vezes dormi em seus braços e acordei sozinha? "Sou do mundo, Maria!" Recordava-me.
Pois bem! Um dia, cansei de tudo isso! Tranquei a porta, fechei a casa, a cara e a janela e me recolhi em longo inverno. Me fiz lagarta, sem temer as bicadas de um ou outro pássaro qualquer. Em meu casulo, aguardei por várias e sucessivas metamorfoses. Certa manhã, emergi. E eis que era primavera outra vez! Eis que outras borboletas habitavam meu jardim, e finalmente, me convidaram para dançar! Aceitei!
Surpreendentemente, a dança começava a cadenciar, alcei alguns vôos e comecei a gostar. Eu que achei que jamais confiaria outra vez. Me distanciava a cada vez da amargura do casulo.
Mas é aí que volta você, com sua malandragem de menino que perdeu o brinquedo preferido. E me segura pelo pé, me traz de volta ao chão e desfia um rosário de prantos. Agora não é mais do mundo, "Meu mundo é você, Maria!"
Por que sofro contigo? Se nem sei mais se o meu mundo é você. Por que partilho sua dor, se a minha, nunca te pertenceu? Deve ser falta de juízo!
Por Cris Vaccarezza
Incompleto
Qualquer incongruência era como um ponto em aberto na agenda, um fio desencapado, a emitir pequenos choquinhos incômodos e constantes. Era um quesito em aberto, algo a fazer, um piscar incessante que dizia: INCOMPLETO, INCOMPLETO...
Incompleto é parcial, nem aqui nem lá. Onde então, infernos?? Incompleto é sinônimo de indefinido.
Odiava indefinições!
Preferia um não do tipo tapa na cara, que um talvez cutucão.
Aliás, odiava que a cutucassem, que a instigassem, que a demovessem de sua "pazmaceira" para deixá-la no meio da caminho entre aqui e lugar algum. Não pode comigo? Me deixa em paz!
Por isso adorava os que podiam consigo. Os que intuitivamente tomavam os caminhos instituais. Pouco siso, muito riso. Tornavam a vida leve, descompromissada.
Poderia ser descompromissada, sem qualquer problema, desde que fosse esse o acordo. Desde que houvesse regras de descomprimisso e ponto final. Mas exigir uma coisa e ofertar outra era a seu ver, deslealdade, ficava confusa.
Odiava confusões. Confusões evitavam que o cérebro entrasse em standby, o standy que a conectava com o universo. Não poderia abrir-se à paz prazerosa, que consideravam ócio, preguiça, se sua mente continuasse gritando, questionando, pedindo respostas.
Odiava confusões. Confusões evitavam que o cérebro entrasse em standby, o standy que a conectava com o universo. Não poderia abrir-se à paz prazerosa, que consideravam ócio, preguiça, se sua mente continuasse gritando, questionando, pedindo respostas.
Por isso corria pros montes, e se embrenhava no verde. Lá, entre os passarinhos, no silenciar das promessas descumpriras, podia descansar e contemplar o belo. Sem ansiedade, sem cobranças, sem mais...
Por Cris Vaccarezza
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